Жара, марево…. озеро блестит из-за ёлок. Будь оно всё проклято. И на хрена я согласился?!!
Чревоугодник недоделанный... Игорёха толкается.. Пот - в три ручья! Жара... Это-ж четыре км на горбу эту механику тащить! А этот ... топает себе в раскоряку и матом поливает после каждого удара. А не удариться - невозможно. И не поливать - невозможно. И какой дурак эту штуку варил?? Не взяться и, самая подляна - внизу подушки опорные приварены... сплошной острый угол. Хорошо, хоть мух нет.
Жара....
Фух.. пришли.
Так, ПУ - в боевое. Стоит, зараза чёрная, как влитая. Хорош, отработали. Бегом в озеро. Ох, хорошо.... Так бы и лежал на поверхности.
А вот и дымком повеяло. Пора на берег. Тээкс... Так точно! Есть нанизать!
Так, берём-с "мсяо говюжье". Товарисчи толк знают - двое суток в маринаде вымочена свининка. Кусочек, лучок, помидорец, опять кусочек, лучок, помидорец и опять ... гм-гм.. кусочек, лучок и помидорец. Красота. Шампур выглядит вполне профессионально. Итак, где эта "чёрная каракатица"? Ага, уже угли и над ними жар алый с дымком берёзовым. Нет, не зря шашлычницу через всё озеро пёрли. Ой, не зря. Так-с, а где вино-с? Окропили слегка, а остальное - в позу “горниста на подьёме.” Нет, люди знали,что и как варить-приваривать. И доступ к шампуру есть, и руку не жжёт, и бутылку есть куда поставить. Ну запах, ну - не могу!!! Доколе ждать-то?
Зарумянилось-зарумянилось!! Ааа, ещё немного? Ладно. Сухачок... бодрит, не правда-ли? Какой шашлык?? Ааааааа... всё-всё, снимаю! Ну что, у всех всё есть и налито?
Вперёд!!
Мммммм.....
Это первое мнгновение, когда ты кусаешь мягкое, сочное, поджаристое мясо, а сверху самодельная смесь помидор-чесночёк-лук-перец-соль. И этот вкус непередаваемый во рту! А когда это всё проваливается, не дав насладиться, ты озадачился проблемой - что схватить сначала, сухач или снова укусить. А толпа, посмеиваясь вгрызается в эту вкусноту, а вокруг сосны шумят, и нет никого вокруг, и озеро блестит в глаза... И угли потрескивают, и ветерок дымком обдаёт... мммммм....отвалился.... А сухач - чист и светел, как слеза. И потягиваешь его уже на излёте... Солнце садится... И гитарные струны кто-то перебирает умело, насвистывая.... И не надо петь, просто насвистываем... медленно ходим, убираем. Медленно не потому, что обьелись (хотя, не без этого), а просто, чтобы не спугнуть.
А теперь разбрелись по бережку с удочками и тихо вокруг. Ветерок в соснах запутался, а ряби на воде почти нет. И вот этот долгожданный миг - поплавок на воде, а сам закурил. Тишина...
|