Наткнулся, разбирая книги, на старые свои, времен послеармейской молодости, попытки стихосложения текстов песен. В общей куче откровенно слабых попыток написания чего-то равноценного Макаревичу или Городницкому, вдруг нашлось нечто, на мой нынешний, умудренный годами взгляд, вполне читабельное. Вспоминая былое, написано сие было в кратком перерыве между возлияниями, после расставания с девушкой, на которой чуть было не женился когда-то...
ОСЕНЬ
Здравствуй, склока дворов и нескладная ругань деревьев, Исходящих листвой, как кухарки, когда они злы, Мечут в лоно котлов подаяния щедрой деревни И, ожегшись, шипят на кипящие маслом котлы.
Это осень дрожит, как упавший на скатерть огарок. Это ветры ее, расплескавшие в спектры листву Это гибельный клан всех кухарок ее и знахарок В пожелтевших прудах начинает свою ворожбу.
Ворожи, ворожи! Низложи одряхлевшее солнце, Обнажая клинки полосующих землю дождей. Чтоб хотелось пожить, как живется и мне, квартеронцу Четырех сумасшедших, меняющих лик, ворожей.
Зачинала Зима, и Весна меня грудью кормила, И покорная Лето устала одежду латать Только вот она, Осень, пришла и к себе поманила Проливно-золотая, моя непутевая мать.
Только Осень и смех... Только ветер, и вместо лекарства Целоваться с дождями несытым, обугленным ртом. Это Осень меня в подворотнях венчает на царство, На тоску и гусарство, озябшим кленовым листом...
октябрь 1985.
_________________ Не шалю, никого не трогаю, починяю примус...
|