jourfixe wrote:
А че вбрасывать-то. Вектора не было изначально - вроде ничего, живы. Есть мыслишки, времени нет. Хотя ресурсы появляются, раскручиваю потихоньку процесс (с опозданием в годик-другой, гы).
При правильном подходе отсутствие вектора - фигня-с. При правильном подходе форум - это vehicle, а не дорога.
Но это же просто цитата из классика! Мне даже ничего добавлять не нужно от себя.
Quote:
Шофер ведет машину по шоссе в сторону неприятеля. Генерал орет в трубку шоферу:
-- Не видишь, что ли, куда едем? Там неприятель.
Но шофер спокойно отвечает:
-- Господин генерал, это единственная приличная дорога. И в хорошем состоянии. На соседних дорогах шины не выдержат.
Чем ближе к позициям врага, тем сильнее огонь. Снаряды рвутся над кюветами по обеим сторонам сливовой аллеи. Но шофер спокойно передает в трубку:
-- Это отличное шоссе, господин генерал! Едешь как по маслу. Если мы уклонимся в сторону, в поле, у нас лопнет шина... Посмотрите, господин генерал! -- снова кричит шофер. - Это шоссе так хорошо построено, что даже тридцатисполовинойсантиметровые мортиры нам ничего не сделают. Шоссе словно гумно. А на этих каменистых проселочных дорогах у нас бы лопнули шины. Вернуться обратно мы также не можем, господин генерал!
"Дз-дз-дз-дзум!" - слышит Биглер, и автомобиль делает огромный скачок.
-- Не говорил ли я вам, господин генерал, - орет шофер в трубку, - что шоссе чертовски хорошо построено. Вот сейчас совсем рядом разорвалась тридцативосьмисантиметровка, а ямы никакой, шоссе как гумно. Но стоит заехать в поле - и шинам конец. Теперь по нас стреляют с расстояния четырех километров.
-- Куда мы едем?
-- Это будет видно, - отвечал шофер, - пока шоссе такое, я за все ручаюсь.
Рывок! Страшный полет, и машина останавливается.
-- Господин генерал, - кричит шофер, - есть у вас карта генерального штаба?
Генерал Биглер зажигает электрический фонарик и видит, что у него на коленях лежит карта генерального штаба. Но это морская карта гельголандского побережья 1864 года, времен войны Пруссии и Австрии с Данией за Шлезвиг.
-- Здесь перекресток, - говорит шофер, - обе дороги ведут к вражеским позициям. Однако для меня важно только одно - хорошее шоссе, чтобы не пострадали шины, господин генерал... Я отвечаю за штабной автомобиль...
Вдруг удар, оглушительный удар, и звезды становятся большими, как колеса. Млечный Путь густой, словно сливки. Он - Биглер - возносится во вселенную на одном сиденье с шофером. Все остальное обрезано, как ножницами. От автомобиля остался только боевой атакующий передок.
-- Ваше счастье, - говорит шофер, - что вы мне через плечо показывали карту. Вы перелетели ко мне, остальное взорвалось. Это была сорокадвухсантиметровка. Я это предчувствовал. Раз перекресток, то шоссе ни черта не стоит. После тридцативосьмисантиметровки могла быть только сорокадвухсантиметровка. Ведь других пока не производят, господин генерал.
-- Куда вы правите?
-- Летим на небо, господин генерал, нам необходимо сторониться комет. Они пострашнее сорокадвухсантиметровок.
-- Теперь под нами Марс, - сообщает шофер после долгой паузы.
Биглер снова почувствовал себя вполне спокойным.
Прелесть, не правда ли? И не приближаемся ли мы к результату, асимптотически тэсэзэть?
А патент - это хорошо, если для себя. А для дяди - пусть отдел айпи работает, клеймы ваяет.